Поговори со мной, Господь, хотя бы на “Фортране”. Всё в жизни славненько, но мучает тоска: Жена и дети, деньги есть в кармане, Но всё напоминает “ день сурка”. Будильник в семь, пора уже вставать. Жена у зеркала наводит марафет, Работа, вечер, телевизор и кровать. Инфаркт, инсульт, саркома и привет… Я для чего рождён? Я для чего на свете? Чтобы в конторе протирать штаны? Да, говорят что будущее в детях, Но дети наши тоже все обречены! Что ждёт их? Та же, мать – контора?! Или другая, разница -то в чём? Ни жизни, ни просвета, ни простора, Такая же житуха день за днём! Я сплю и вижу: поле колосИтся, Я по дороге золотой иду. Девчонке в синем платьице из ситца Несу упавшую с небес звезду. Нет не звезду и даже не колечко С красивым бриллиантиком внутри В протянутой руке моё сердечко, Готовое на всё ради любви. Но вдруг звонок, будильник, семь утра. Жена у зеркала, детишки и неволя. Поговори со мной, Господь, уже пора. Поговори хотя бы на Алголе. На Алголе. На Фортране. На Лиспе На Лого Поговори. Господи!