Se yergue ante la luz, inmóvil, sola, y ciñe el cielo con su piedra fría; la noche vierte en ella su agonía, y el viento talla el filo de su ola. Ninguna senda su quietud viola, ni turba el sueño de su roca umbría; el tiempo pasa, y pasa todavía, mientras la cumbre su silencio asola. No tiene nombre, límite ni dueño; su frente ignora el paso de los días, su sombra mide el mundo en su hondura. La luz deshace el último diseño, y quedan, bajo el cielo, las porfías del ser contra la nada y su espesura
