Это - всего лишь столб

Это - всего лишь столб. Ничего святого. На нём - ржавая палка в семи ветрах. Всё это питает боль проводов из цветного металла, когда-то выкованного во льдах. Я стою на балконе и липну взглядом в сверчков, мотыльков и иных позабытых птиц. На вытянутой руке догорает сентябрь. Грустит по нему только мёртвый лист. По мне же грустит только лес косматый. Он смотрит в мои разжиревшие тьмою зрачки И как бы жалеет о том, что давно женатый на мамке-природе; Меня поминают сверчки.