[VERSO I] La noche derrama su tinta sobre cristales de sal, los fármacos hacen su efecto, en contra de tu voluntad, Las horas arrastran cadenas, el hambre se resiste a ceder, un festín servido de sombras, a la hora de comer. [PRE-ESTRIBILLO] No hay mapas para este invierno, ni nombres para este dolor, sólo una llama temblando, de un sentimiento que produce pavor. [ESTRIBILLO] EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY FILOS QUE BUSCAN LA PIEL CONTANDO LAS HORAS HASTA QUE VUELVA EL AMANECER EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY CICATRICES QUE NO DEJAS VER QUE INTUYEN HISTORIAS QUE NO DEJAS CAER [VERSO II] De lugar en lugar, la herida peregrina, buscando lugar en el mapa donde limitar el trayecto no parece terminar Hay raíces que crecen torcidas, hay frutos que nacen con sed, y hay puertas que guardan historias difíciles de contener. [PRE-ESTRIBILLO] No hay mapas para este invierno, ni nombres para este dolor, sólo una llama temblando, de un sentimiento que produce pavor. [ESTRIBILLO] EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY FILOS QUE BUSCAN LA PIEL CONTANDO LAS HORAS HASTA QUE VUELVA EL AMANECER EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY CICATRICES QUE NO DEJAS VER QUE INTUYEN HISTORIAS QUE NO DEJAS CAER [INSTRUMENTAL] [PUNTEO] [ESTRIBILLO] EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY FILOS QUE BUSCAN LA PIEL CONTANDO LAS HORAS HASTA QUE VUELVA EL AMANECER EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY CICATRICES QUE NO DEJAS VER QUE INTUYEN HISTORIAS QUE NO DEJAS CAER [VERSO III] La inocencia es un templo, que se ha olvidado rezar, cuando lo intocable dejó de serlo por quienes debían cuidar el umbral. Hay eventos escritos en invierno, hay fechas que quieren vencer, el mañana es un animal herido que quiere dejar de correr. [PRE-ESTRIBILLO] No hay mapas para este invierno, ni nombres para este dolor, sólo una llama temblando, de un sentimiento que produce pavor. [ESTRIBILLO FINAL — más grande] EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY FILOS QUE BUSCAN LA PIEL CONTANDO LAS HORAS HASTA QUE VUELVA EL AMANECER EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY CICATRICES QUE NO DEJAS VER QUE INTUYEN HISTORIAS QUE NO DEJAS CAER EN ESTE TURNO DE NOCHE, HAY FILOS QUE BUSCAN LA PIEL CONTANDO LAS HORAS HASTA QUE VUELVA EL AMANECER EN ESTE TURNO DE NOCHE, [OUTRO- CIERRE DRAMATICO] No hay mapas para este invierno, ni nombres para este dolor, sólo una llama temblando, de un sentimiento que produce pavor.
