[Verse 1] Il y a cette poussière. Un point gris dans l'air. Il y a cette ligne. Le noir du bois de rose. Il y a cette vague. Le grain sous le vernis. Elle était là avant. Elle attend sous le doigt. Il y a cette veine. Le bleu sous le poignet. Le même tracé sombre. La même courbe lente. Il y a ce relâchement. Le creux du coude s'ouvre. La pesanteur arrive. L’os ne porte plus rien. [Verse 2] Il y a ce cristal. Le bouchon est pesant. La main veut l'ajuster. Le geste ne vient pas. Il y a ce reflet. Une flaque sur le marbre. La pierre est d'origine. Le froid n'est pas voulu. Presque vu. La surface s'efface. Le bouton de manchette. L'or serre le poignet. La racine des dents. La morsure se desserre. Il y a ce silence. Il n'est pas à gérer. [Outro] Il y a ce corps. Le poids sans l’effort. Presque vu. Le linge contre la peau. Il y a cette attente. La racine n’est plus tenue. Il y a ce qui est là. Sous le noir complet. (Silence)
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