Le Soixante-Quinze-sur-Mer
Par un jour froid, comme autrefois, dans ce quartier perdu du port, On le sait bien, ce n'est pas rien : tout vous entraîne vers le sort, Vers la douleur, vers la noirceur, sachant ce qu'il reste à voir... Personne n'sait, personne n'y va, au Soixante-Quinze-sur-Mer. Sous la pluie froide, l'écho rôde : presque tout le reste est mort. Vers un ailleurs, quittant l'erreur, usé, froissé, perdu du bord. Les jours sont longs, tiens bon pourtant, c'est ainsi qu'il faut tenir... Personne ne sait, personne ne vient, au Soixante-Quinze-sur-Mer. Voilà l'argent disparu, voilà la vérité vendue, en silence... Là-bas près du vieux quai, des vies jetées de côté, dans l'urgence... Toujours le froid, hier comme autrefois, dans ce quartier sans espoir. C'est un vieux chant, qu'on entend souvent : chaque chemin mène au noir. Vers le néant, vers le froid d'avant, en rêvant que ce soit fini... Personne ne sait, alors personne n'y va, au Soixante-Quinze-sur-Mer. Personne n'y va, personne ne vient, Personne ne vient, car personne ne sait, Personne ne sait, personne n'y va, Au Soixante-Quinze-sur-Mer.
