Dans les ruelles sombres du vieux Boston Où les ombres murmurent et les clochers sonnent Pickman dessine ce que personne n'ose voir La face hideuse tapie dans le noir Ce n'est pas du rêve, ce n'est pas du génie C'est le reflet pur d'une anatomie honnie. Regarde ces goules aux yeux de cauchemar S'abreuvant de restes dans le brouillard L'art de la peur, du pinceau au trépas Ne t'approche pas trop, ne fais pas un pas... Oh, Pickman ! Quel est ton secret ? Tes toiles hurlent ce que tu as créé ! L'horreur est vivante, l'horreur est ici Sous les pavés froids de la ville endormie ! Dans la cave humide, sous la lampe à gaz L'odeur de la mort s'élève en métastase Il peint une bête, à moitié humaine Surgissant des tombes pour vider nos veines Il dit que la nature est son seul guide Mais son regard brille d'une soif avide. Attends... regarde cette photo épinglée... Ce n'est pas un décor, ce n'est pas inventé ! La créature pose, le monstre est réel ! Il mange à sa table, sous un ciel de fiel ! C'EST LUI ! LE MODÈLE ! Oh, Pickman ! Quel est ton secret ? Tes toiles hurlent ce que tu as créé ! L'horreur est vivante, l'horreur est ici Sous les pavés froids de la ville endormie ! Éteins la lumière... On entend gratter sous la terre... Pickman est parti. Mais ses modèles sont ici.
