Рассвет далече.. Закат уже давно ушёл, Рассвет же, так далече... О том всё знает: одинокий вечер, Но он молчит,- он на меня за что-то зол. А я его не обижал,- поверьте.., Но "обуха, не перебить ведь плетью",- Пусть сердится,- уважить не желая старика.., Жаль, от чего-то лишь дрожит рука... Порою,- трудно так письмо писать... А будет ли,- кому его читать... В нём мало от весны,- в окно стучащей, Но много грусти осени,- моей души уставшей... Поблекла бахрома́, и облетела позолота, Нет прошлого задора и огня.., Но всё ещё ЖИВА,- моя душа, И небом для неё уж приготовлена работа: Писать стихи,- чтоб радовать друзей, Им посылая добрые приветы.., Дожить до благостного лета, Встречать зарю,- не прожитых мной дней... Да, мало ли ещё прекраснейших затеи, Чтоб не спешить,- в страну теней!? Судачить с бабами у старого колодце, И душу согревать лучами благостного солнца!
