[Copyright @CyanUr 20 juin 2026 Mon texte, ma vie, mon son, mon univers : Tous droits réservés. Réponse à la chanson d’Awalgawe « la façon dont tu vois le monde » Que je vous invite à écoute tellement que c’est beau ] J’avais confié notre histoire aux archives du temps, classé ce grimoire et rangé mes sentiments. Les marges étaient veuves, les ratures dormaient en paix. Sous des couches d’encre neuve, un nouvel alphabet naissait. Nous avions pourtant existé hors des poèmes et des métaphores, Awa et CyanUr, quelques saisons dans la lumière avant de devenir littérature. Je croyais ce chapitre clos. —- Puis le volume est tombé. Le cuir a gémi dans la poussière. Entre deux feuillets oubliés, reposait une fleur cyan. Et quelques mots. Une phrase qui remonte : « Je suis tombé, tombé, tombé… » [Small breath] amoureux de ton regard. Alors l’ancien manuscrit a soudain ressurgi, comme remontent parfois les écritures qu’on croyait perdues sous la peau des palimpsestes. La cicatrice a cédé d’un coup. Cyan est devenu rouge. Rouge sang. Rouge Cyan. Et toute l’encre du passé a repris couleur de blessure. _____] Tu habites les marges. Moi, je traverse les pages. Tu relis les annotations. Je poursuis mes explorations. Je rencontre des visages, des saisons, de nouveaux horizons. Et c’est là que naissent mes chansons. Dans le réel. Pas dans les phrases suspendues. Pas dans les compositions ambiguës. Pas dans les signes qu’on sème sans jamais les signer. Pas dans les signes qu’on s’aime sans jamais se l’avouer. Mais chaque fois que je referme ce chapitre devenu cendre, une note apparaît en marge, un signet entre les lignes, et me voilà condamnée à relire ce que je savais déjà. Combien de fois faudra-t-il encore achever la même histoire ? Combien de fois faudra-t-il encore renoncer au même amour ? J’avais déjà changé d’encre. Pourquoi venir glisser cette fleur cyan dans notre grimoire ? _______ Puis le volume est tombé. Le cuir a gémi dans la poussière. Entre deux feuillets oubliés, reposait une fleur cyan. Et quelques mots. Une phrase qui remonte : « Je suis tombé, tombé, tombé… amoureux de ton regard. » Alors l’ancien manuscrit a soudain ressurgi, comme remontent parfois les écritures qu’on croyait perdues sous la peau des palimpsestes. La cicatrice a cédé d’un coup. Cyan est devenu rouge. Rouge sang. Rouge Cyan.
