Mimikry (Glitch Chamber Reverie)

[Intro - Flat voice, as if replaying an old recording] In alten Zeilen, die ich schrieb, steht immer noch „du“. Und erst jetzt merke ich, dass kein Name mehr hineinpasst. [Verse 1 - Observational, emotionally distanced] In jener Nacht, als du sagtest: „Du hast dich verändert“, lag die Bluse, die ich ausgezogen hatte, gefaltet da, doch ich zog sie nie wieder an. Nur der Stoff erinnert noch an die Kontur von damals. Ganz hinten im Schrank schläft sie weiter, in der falschen Jahreszeit. War es richtig? War es falsch? Die, die darüber urteilen müsste, bin ich nicht mehr. Darum kann ich es nicht mehr bewerten. [Pre-Chorus - Restrained, as if confirming something to oneself] Nur dass es wehgetan hat, weiß ich noch. Und auch, dass das nichts beweist, weiß ich inzwischen. [Chorus - Not lyrical, but like a quiet sentence being handed down] Can you forgive me for surviving? Wen ich das frage, weiß ich nicht mehr. Mein früheres Ich? Oder jemanden, den ich zurückgelassen habe? Ich kann es nicht mehr trennen. Wäre ich gleich geblieben, wäre ich zerbrochen. Weil ich mich verändert habe, hab ich etwas zerbrochen. Beides ist wahr. Und beides ist Ausrede. [Verse 2 - With a muted self-correction] „Damals warst du so lieb“, sagtest du. Und fast hätte ich genickt, während eine andere in mir schweigend zusah. Dass Liebsein die Form von Schutz annehmen kann, obwohl es nur Mimikry war, um mich selbst zu retten, das wusste ich damals nicht. Heute bin ich nur schlechter darin, so zu tun, als wüsste ich es nicht. [Pre-Chorus - Slightly ironic, but still controlled] Ich will nicht unbedingt, dass mir verziehen wird. Ich teste nur, ob ich weiteratmen kann, auch wenn mir niemand verzeiht. [Chorus - With a little more resignation than the first chorus] Can you forgive me for surviving? Eine Frage, auf die keine Antwort kommt, wieder und wieder zu stellen, ist kein Gebet. Eher eine Gewohnheit. Wäre ich gleich geblieben, wäre ich zerbrochen. Weil ich mich verändert habe, hab ich etwas zerbrochen. Beides ist wahr. Und beides ist Ausrede. [Bridge - Physical, almost bodily] Die richtige Nacht und der falsche Morgen fließen durch dieselbe Ader. Wenn ich versuche, nur eines davon herauszuziehen, werden mir die Fingerspitzen kalt. [Break - Quiet blank space, like an inner monologue] Can you forgive me for surviving? Bis dieses Weiterfragen anfängt, sich als Antwort zu verkleiden, lege ich diese Frage ganz tief in meine Manteltasche. [Final Chorus - No uplift, low and definite] Can you forgive me for surviving? Niemand antwortet. Das ist in Ordnung. Dass es keine Antwort gibt, ist der Beweis, dass ich noch lebe. Wäre ich gleich geblieben, wäre ich zerbrochen. Weil ich mich verändert habe, hab ich etwas zerbrochen. Beides ist wahr. Und beides endet, ohne aufzuhören, wahr zu sein. [Outro - Cut off abruptly, without fading out] Der Sommer kommt wieder. Über der Wunde, die nie ganz heilt, bildet sich neue Haut. Und irgendwann nennt niemand sie mehr eine Wunde.