El sol es tibio... demasiado perfecto. El aire me acaricia, pero mis dedos están quietos. En este clima ameno... la página sigue en blanco. Cielo claro... mente muda. Paz afuera... guerra interna. La tinta se seca. El verso se escapa. La tinta se seca. El verso se escapa. ¿Dónde está el rayo? ¿Dónde está el frío? ¡La perfección me ha robado el grito! Silencio tibio... Capítulo vacío...
