Une antonomase, c’est quand un nom propre devient un nom commun. Il arrive même que certains se salissent les mains. Demandez donc à monsieur Poubelle. Il aurait peut-être préféré qu’après tant de services rendus à la salubrité, son nom finisse ailleurs qu’avec mon sandwich périmé. Toutes mes confuses, Milord Sandwich. J’ouvre le Frigidaire. Antonomase commerciale, celle-là. Du beurre pasteurisé, du roquefort. Du roquefort ? Non. Pas antonomase. Toponyme. On ne mélange pas tout, même dans un Tupperware. Quand un nom propre devient commun, forcément, il n’est plus très propre. Alors je le lave. Et puisqu’il est lavé, faut bien l’étendre. Sur le Tancarville. J’étends le pantalon, le cardigan, le Lycra, le K-Way, un jean de Gênes — Encore un toponyme. Décidément, les villes s’étendent. Deux slips, trois boxers, une chaussette célibataire, l’autre portée disparue, un soutien-gorge sans soutien, un string qui ne tient qu’à un fil, un vieux caleçon à bout d’élastique, une cagoule, un Sopalin détrempé, un Thermos à plat. Ça pend, ça dégouline, ça ballotte, une sacrée bande de tocards étendue en pleine ville. Tocardville. Je passe l’antonomase au Karcher, elle s’agrippe en Velcro, se rafistole au Scotch, impossible de s’en décoller — sortez les Kleenex. Si tu continues avec tes antonomases, je te… Voilà comment finir en apothéose avec une aposiopèse.
