L'automne mange sa feuille dans ma main : nous sommes amis. Des noix que nous cassons nous retirons le temps et nous lui apprenons à marcher : le temps s'en retourne aux coquilles. Au miroir c'est dimanche, en rêve c'est qu'on dort, la bouche parle vrai. Mon œil s'en va là-haut au ventre de ma bien-aimée : nous nous regardons, nous nous disons des choses sombres. nous nous aimons comme pavot et mémoire, nous dormons comme le vin dans les coquillages, comme la mer dans le rai sanglant de la lune. Nous nous tenons là, étreints dans la croisée, ils nous regardent depuis la rue : il est temps que l'on sache ! Il est temps que la pierre veuille fleurir, qu'un cœur palpite pour l'inquiétude. Il est temps qu'il soit temps. Il est temps.
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