One day, a baby was born into this world, and thus a tale began, so faint, so new. I read along, as all the tale unfurled, the lead myself, the role that life bestrew. In time the hero grew, yet still confined, the prologue lingered, never seemed to cease. For no one told me: stories are designed not by another’s hand, but mine for peace. The hero spoke within the story’s frame: “This is my life, not yours, so close the book. Step forth, and walk your path, claim your own name.” I paused, then knew just where the answer took: That book, you ask, where does it hide or lie? It rests, my friend, within my own mind’s eye. ある日、一人の赤子がこの世に生まれた それがその本の、その物語の始まりだった 僕は物語の展開に沿って読み進めた 物語の主役は、まるで僕自身のように思えた やがて主人公は成長したけれど、まだ物語は始まらない 序章がいつまでも長引き、終わる気配がないんだ 誰も教えてくれなかったんだよ 物語は他人の手ではなく、 自分自身の手で紡がなきゃいけないなんて 物語の中の主人公が僕に語りかけた 「君、これは私の人生だ、君のじゃない。だから、本を閉じるんだ 前へ進み、自分の道を歩め。君は、君自身の名を名乗りなさい」 それがその本が、その物語が僕に教えてくれたことだ でも、そんな本、一体どこにあるんだって？ あるんだよ それは今も、僕のこの心の中に
