Là-haut, le vent plie les herbes, La brume s’accroche aux sommets. Un sentier fin comme un fil de laine, Se déroule sous mes pas usés. Les bêtes avancent sans un bruit, Leur souffle chaud danse en nuages. Elles savent le temps, elles savent la nuit, Elles suivent sans peur les présages. Là où la pierre boit la lumière, Là où l’eau glisse entre les mots, Un peu de cendre, un peu de poussière, Portés par l’écho des oiseaux. Des voix s’élèvent au creux du marché, Un rire fend l’ombre d’un mur ocre. Les gestes sont lents, précis, ancrés, Les jours tissent l’histoire en fil d’or. Les lacs retiennent les regards anciens, Reflets mouvants, miroirs fragiles. Un souffle d’air, une main qui s’éteint, Et l’eau emporte ce qui brille. Là où la pierre boit la lumière, Là où l’eau glisse entre les mots, Un peu de cendre, un peu de poussière, Portés par l’écho des oiseaux. Le vent s’efface, la laine danse, Un pas encore, un pas de moins.
