Жар от догораюших покосов, Холод заготовленных могил. Висельник гнилой среди берëзок, Шрамы на спине от ржавых вил. Чистый уксус в ковшике воняет Для того, кто заебался жить. Смерть любые статусы ровняет, До земли срубает этажи... Скажут, я опять сгущаю краски. Про такое лучше не писать. Всякое бывает, это ясно И хватает в жизни пиздеца. Лучше раскажи про этот случай, Как ты с тестем пиздил шлакоблок. Или как работал на сыпучке Или как триган тебе помог. Да, триган помог тогда не хило, С тестем тоже случай заебись. Нахуй я приплëл опять могилы? Лето, благодать кругом и жизнь. Только, если есть душа конечно, Мне её, паскуду, не унять. Грусть моя о людях бесконечна, Накрывает мрак меня опять. Сяду с пачкой сижек у окошка, И залипну так до темноты. Может жить осталось мне немножко? - Кроет дядьку, хули... - скажешь ты.
