Я его, увы, совсем не знаю! В книгах жизни этой не понять! Тот напишет - был он цветень мая, Этот - просто не умел он ждать! Я его не видел и не знаю! Его душой понятен мне поэт. Каждый стих его звенит играя, Вне стиха поэту счастья нет. Верю я что был он смел и весел, Пил и пел, сквозь слёзы хохотал... Знаю я - он многому не верил И с надеждой что-то всё же ждал! Он встречал весенние рассветы - Не в постели - далеко в степи, Чтоб в стихах пылало больше света, Чтобы в грусти не было тоски. Он любил безмерно и навеки; И в любовь играл, себя кляня, Этот свет и радость в человеке Чем-то сильно тянет и меня! Он бросал вокруг себя слова, Словно царь монеты золотые, И во сне тихонько повторял Строки бесконечно-голубые. Стих его весенний я люблю, Душу молодую, необъятную, Голубую Русь - страну мою, И березку белую и статную! Он в Россию верил, как в себя, Может быть поэтому, невольно, Умирая, и опять, любя, Всей Руси в тот день он сделал больно.... ...Падают весеннею капелью Строчки, зажигая всё вокруг, Я люблю тебя, как Русь, Есенин, И стихов твоих немолчный стук!..
