(-̀ᴗ-́)و ̑̑ [Etherveil~Collective] (-̀ᴗ-́)و ̑̑ ✧✦═══⊰ - ⊱═══ ✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧ -> !! Beat and Instrumental by Nasty !! <- -> !! Vocals by Nasty !! <- -> !! Songtext Design by Nasty !! <- -> !! Mastering and final production by Nasty !! <- ✧✦═══⊰ - ⊱═══ ✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧ Wir haben eine Deutsche Community für Suno Artisten aufgebaut. Wir sind die StorytellerZ und Du findest uns im Discord unter: https://discord.gg/storytellerz !! Über 950 Aktive Mitglieder !! ✧✦═══⊰ - ⊱═══ ✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧✦ ✦✧✦ ═══⊰ - ⊱═══✦✧ Lyrics by @nasty343 © 2026 -------------------------------------- [Verse 1] Du spielst den Straßen-Titan mit inszenierter Dominanz, Clips Gramm auf der Waage wie ’ne rituelle Performance als Tanz. Insta-Inszenierung, Ikonenpose, Ikonografie, jeder deiner Jungs ein Statist in deiner Biografie. Außerwählter im Asphalt-Evangelium deiner Timeline, verkaufst die Illusion von Gefahr wie ein Designer-Branding-Sign. Anfang wirkt das heroisch, rebellisch, ikonisch – bis Realität klopft, unironisch und monotonisch. Erst ist es Adrenalin, Mythos und Straßenromantik, bis aus Kulisse und Kulanz plötzlich Kugeln werden – drastisch. Einer nach dem andern fällt aus deiner Clique, wo ist dein Lächeln jetzt, wo deine stolze Mimik? Warum zittern deine Hände, kleiner Straßenpoet? Wo bleibt der Mut, den du im Story-Modus geboten hast, konkret? Zehn Alphas treten deine Tür mit nüchterner Präzision, deine Mutter schreit deinen Namen – das ist keine Simulation. [Verse 2] Du hörst es knallen – das Echo frisst dein Image, kein Filter, kein Soundtrack, kein heroisches Finish. War das nicht das, was dich so „cool“ gemacht hat? Das, was du täglich in Beton und Caption gepackt hast? Hollywood-Hirngespinst trifft auf Paragraphen und Glas, die Straße ist kein Trailer – sie fordert, sie hasst. Der Film zerbricht, die Fassade fällt still, Realität kennt keinen Skip-Button, keinen Rewind-Willen. Also fang nicht an mit dem Mythos vom schnellen Respekt, der dich systematisch in Selbstzerstörung versteckt. Gangsterfantasie ist ein teurer Vertrag, unterschrieben mit Blut, nicht mit Applaus im Kommentar. Du wolltest Ruhm aus Patronen und Rauch, bekommst nur Verlust, Stille und Blaulicht am Bauch. Straße ist kein Trend, kein ästhetischer Frame – sie ist kalt, sie ist echt, sie spielt kein Game. [Verse 3] Jetzt sitzt du im bedrückenden licht der Verhörprotokolle, Paragraphen zerschneiden dein Ego in fragile Fragmente. Kein Hashtag schützt dich vor Handschellen-Kälte, kein Story-Highlight löscht forensische Elemente. Deine Timeline war laut, doch der Richter spricht leise, mit nüchterner Stimme, ohne Pathos, ohne Reise. Respekt war geliehen, nicht verdient durch Charakter, du bautest dein Image aus Pulver und Plakaten. Freunde? Verdampft wie Rauch über Asphalt, keiner bleibt, wenn der Mythos zerfällt und verhallt. Du wolltest gefürchtet werden, jetzt wirst du vergessen, zwischen Aktenordnern, Stempel und Protokoll-Messen. Und draußen erzählt man sich längst eine andere Story, dein Name nur noch Randnotiz in der Kategorie „Sorry“. Straßenromantik verkommt zur Warnung im Unterricht, kein Held, nur ein Beispiel für fehlende Sicht. Dein Spiegel zeigt Narben statt Narzissmus-Pose, kein Filter mehr, nur eine bilanzierende Diagnose. Du dachtest, Gewalt sei Identität, doch Identität entsteht nicht aus Illegalität. Die Straße vergibt nicht, sie archiviert kalt, jede Entscheidung bleibt unbezahlt. Du wolltest Legende im urbanem Beton, doch endest als Lektion – ohne Applaus, ohne Thron.
