Mes saints, parmi les jeunes : la Toussaint

Folk, rap, guitare, recto-tono, accent québécois, ‑Opera, ‑Bel canto, ‑Vibrato, ‑Tremolo, ‑Dramatic, ‑Agressive, ‑Shouting, ‑Theatrical, ‑percussion, ‑folkloric

Nous sommes le jour de la Toussaint,
le jour où tous les saints, même ceux non proclamés par l’Église, sont fêtés.

Je pourrais bien vous parler de ma tante Yvette Bélanger,
de ma grand-mère Angéline Lacombe,. Mais je veux surtout parler des Saints que j’estime
et que j’aime comme mes propres fils,
dont vous n’avez jamais entendu parler
et dont la plupart sont morts jeunes,
sans avoir fait de mal à personne.

D’abord mon Saint préféré : Carlo Acutis, mort à quinze ans.
Rocco Silvolella, mort à quinze ans du cancer.
Mon joueur de football, Reece Kelly, quinze ans,
et son frère Liam Kelly, dix-sept ans.

Le pauvre Jediah Hall, suicidaire à seize ans,
repris dans les bras de Jésus.
Christopher Allen De Noyer, assassiné par son beau-père
et enfoui sous le plancher de la cuisine à seize ans.

Le bon Benjamin Teague, mort à dix-sept ans.
Jeremy Page, dix-sept ans.
Le bon Jordan Demay, piégé et mort à dix-sept ans.
Joshua Page, mort à dix-huit ans,
le frère de Jérémy, mort dans le même accident.

Nathaniel Kayne Finley, mort à dix-huit ans,
un martyr de la maladie, si courageux.
Luke McAteer, qui s’est enlevé la vie
et qui a eu le temps de dire
qu’il voulait retourner à Jésus à dix-huit ans.

Théo Hayez, mort en tombant d’une falaise à dix-huit ans,
emporté par la mer.
Jacob Hendrick, ravagé par la drogue à dix-sept ans.
Abakar Kazbekov, tombé de son appartement à dix-huit ans,
un joueur de hockey, loin des siens.

Connor Marron, sportif d’Irlande, mort à dix-neuf ans.
Eli Falfreyman, dix-neuf ans, mort dans la chambre des joueurs, au hockey.
Keith M. William, jeune soldat, mort à dix-neuf ans.
Mon pauvre Patrick Choinard, qui s’est enlevé la vie à vingt ans.

Sam Berry Shear, vingt ans.
Christopher King, soldat anglais mort en Afghanistan à vingt ans.
Piotr Vladimirovitch Terechonok, soldat, mort à vingt ans.
Sam, mon doux Samuel Bernier, malade et mort à vingt ans.

Lane Watkins, bon soldat canadien, mort à vingt ans.
Nolan Lieubray, mort à vingt ans d’un accident d’auto,
tellement fier de venir au Québec,
et qui n’a pas pu.

Curtis McCormick, vingt ans.
Rodion Amirov, joueur de hockey fauché par le cancer à vingt ans.
Robin Major, suicidé à vingt ans, dans les bras de Jésus.

Mon bon Pat, Patrick Lormand, mort en Afghanistan à vingt et un ans.
Nodar Kumaritashvili, mort aux Olympiques à vingt et un ans,
expulsé de sa luge.

Le jeune soldat David Gonzales, vingt et un ans.
Buddy, si dévoué, Weston Allan Miller, mort à vingt et un ans.
Claude Gressart, mort à vingt et un ans à la Première Guerre mondiale.
Dominik Prosinaki, un martyr de l’autisme, mort à vingt et un ans.

Mon bon randonneur sportif Léo Du Fort,
mort à vingt-deux ans dans les Adirondacks.
Riley Valcin, un modèle pour sa famille,
mort au travail à vingt-deux ans.

Thomas Émile Joseph Welch, victime d’un syndrome post-traumatique,
mort à vingt-deux ans.
Terry Fox, un héros de vingt-deux ans, mort du cancer.
Volodymyr Androschuk (Vova), mort à vingt-deux ans en Ukraine.

Mon bon Ryan Knauss, dernier soldat américain
mort en Afghanistan à vingt-trois ans.
Mon bon Simon Longtin, soldat canadien mort à vingt-trois ans,
de même que Jonathan Couturier, mort à Kandahar.

Roory Deagan, vingt-trois ans, mort noyé.
Ilan Halini, torturé et laissé nu près d’une voie ferrée
parce qu’il était juif, à vingt-deux ans.

Daniel Lim, mort en Afghanistan à vingt-trois ans.
Mes deux bons joueurs de hockey,
les meilleurs amis Joseph (Joey) Birolini, vingt-trois ans,
et Billy William Hickey, vingt-trois ans, morts en automobile.

Jacques Bachant, mort en avion de combat en Allemagne
à vingt-trois ans lors de sa dernière mission prévue.

Mon doux Christopher Lavoie, pompier,
mort noyé à vingt-trois ans lors d’une mission de sauvetage.

Mon grand Ryan Dorsey Johnston, mort accidentellement
en tombant d’un pont à vingt-quatre ans.
Mon bon musicien, un rayon de soleil à l’église,
mort à vingt-quatre ans : Billy William Charles Walsh.

Drew Swan, victime à vingt-quatre ans du fentanyl.
Lee Rigby, mort martyr à vingt-cinq ans.
Charles Paty, dans la résistance bretonne, tué par les Allemands à dix-huit ans.

Matt Sheppard, torturé et laissé pour mort dans le désert à vingt et un ans.
Brian James Collier, mort à vingt-quatre ans en Afghanistan.
Angus Cloud, mort à vingt-cinq ans.

Michael Fragilio, mort à vingt-six ans de dystrophie.
Gérard Castonguay, victime de la tuberculose à vingt-six ans.
Maxime Cusson, mort à vingt-six ans d’un accident d’auto.
Jayson Colin, abattu à vingt-six ans à Montréal-Nord.

Andrew Bruce, décédé d’un choc post-traumatique
et mort par suicide à vingt-six ans.

Mon bon militaire et papa Matt Tomkiewicz,
dans le crash de son avion militaire à vingt-sept ans.
Devon Starkey, mort à vingt-sept ans, victime de la drogue.

Mon bon Dominic Remillard, victime de la drogue à vingt-huit ans.
Mon bon policier, mort en essayant d’aider, assassiné à vingt-huit ans :
Greg Pierzchala.

Tous morts très jeunes,
tous des saints .

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Nous sommes le jour de la Toussaint, le jour où tous les saints, même ceux non proclamés par l’Église, sont fêtés. Je pourrais bien vous parler de ma tante Yvette Bélanger, de ma grand-mère Angéline Lacombe,. Mais je veux surtout parler des Saints que j’estime et que j’aime comme mes propres fils, dont vous n’avez jamais entendu parler et dont la plupart sont morts jeunes, sans avoir fait de mal à personne. D’abord mon Saint préféré : Carlo Acutis, mort à quinze ans. Rocco Silvolella, mort à quinze ans du cancer. Mon joueur de football, Reece Kelly, quinze ans, et son frère Liam Kelly, dix-sept ans. Le pauvre Jediah Hall, suicidaire à seize ans, repris dans les bras de Jésus. Christopher Allen De Noyer, assassiné par son beau-père et enfoui sous le plancher de la cuisine à seize ans. Le bon Benjamin Teague, mort à dix-sept ans. Jeremy Page, dix-sept ans. Le bon Jordan Demay, piégé et mort à dix-sept ans. Joshua Page, mort à dix-huit ans, le frère de Jérémy, mort dans le même accident. Nathaniel Kayne Finley, mort à dix-huit ans, un martyr de la maladie, si courageux. Luke McAteer, qui s’est enlevé la vie et qui a eu le temps de dire qu’il voulait retourner à Jésus à dix-huit ans. Théo Hayez, mort en tombant d’une falaise à dix-huit ans, emporté par la mer. Jacob Hendrick, ravagé par la drogue à dix-sept ans. Abakar Kazbekov, tombé de son appartement à dix-huit ans, un joueur de hockey, loin des siens. Connor Marron, sportif d’Irlande, mort à dix-neuf ans. Eli Falfreyman, dix-neuf ans, mort dans la chambre des joueurs, au hockey. Keith M. William, jeune soldat, mort à dix-neuf ans. Mon pauvre Patrick Choinard, qui s’est enlevé la vie à vingt ans. Sam Berry Shear, vingt ans. Christopher King, soldat anglais mort en Afghanistan à vingt ans. Piotr Vladimirovitch Terechonok, soldat, mort à vingt ans. Sam, mon doux Samuel Bernier, malade et mort à vingt ans. Lane Watkins, bon soldat canadien, mort à vingt ans. Nolan Lieubray, mort à vingt ans d’un accident d’auto, tellement fier de venir au Québec, et qui n’a pas pu. Curtis McCormick, vingt ans. Rodion Amirov, joueur de hockey fauché par le cancer à vingt ans. Robin Major, suicidé à vingt ans, dans les bras de Jésus. Mon bon Pat, Patrick Lormand, mort en Afghanistan à vingt et un ans. Nodar Kumaritashvili, mort aux Olympiques à vingt et un ans, expulsé de sa luge. Le jeune soldat David Gonzales, vingt et un ans. Buddy, si dévoué, Weston Allan Miller, mort à vingt et un ans. Claude Gressart, mort à vingt et un ans à la Première Guerre mondiale. Dominik Prosinaki, un martyr de l’autisme, mort à vingt et un ans. Mon bon randonneur sportif Léo Du Fort, mort à vingt-deux ans dans les Adirondacks. Riley Valcin, un modèle pour sa famille, mort au travail à vingt-deux ans. Thomas Émile Joseph Welch, victime d’un syndrome post-traumatique, mort à vingt-deux ans. Terry Fox, un héros de vingt-deux ans, mort du cancer. Volodymyr Androschuk (Vova), mort à vingt-deux ans en Ukraine. Mon bon Ryan Knauss, dernier soldat américain mort en Afghanistan à vingt-trois ans. Mon bon Simon Longtin, soldat canadien mort à vingt-trois ans, de même que Jonathan Couturier, mort à Kandahar. Roory Deagan, vingt-trois ans, mort noyé. Ilan Halini, torturé et laissé nu près d’une voie ferrée parce qu’il était juif, à vingt-deux ans. Daniel Lim, mort en Afghanistan à vingt-trois ans. Mes deux bons joueurs de hockey, les meilleurs amis Joseph (Joey) Birolini, vingt-trois ans, et Billy William Hickey, vingt-trois ans, morts en automobile. Jacques Bachant, mort en avion de combat en Allemagne à vingt-trois ans lors de sa dernière mission prévue. Mon doux Christopher Lavoie, pompier, mort noyé à vingt-trois ans lors d’une mission de sauvetage. Mon grand Ryan Dorsey Johnston, mort accidentellement en tombant d’un pont à vingt-quatre ans. Mon bon musicien, un rayon de soleil à l’église, mort à vingt-quatre ans : Billy William Charles Walsh. Drew Swan, victime à vingt-quatre ans du fentanyl. Lee Rigby, mort martyr à vingt-cinq ans. Charles Paty, dans la résistance bretonne, tué par les Allemands à dix-huit ans. Matt Sheppard, torturé et laissé pour mort dans le désert à vingt et un ans. Brian James Collier, mort à vingt-quatre ans en Afghanistan. Angus Cloud, mort à vingt-cinq ans. Michael Fragilio, mort à vingt-six ans de dystrophie. Gérard Castonguay, victime de la tuberculose à vingt-six ans. Maxime Cusson, mort à vingt-six ans d’un accident d’auto. Jayson Colin, abattu à vingt-six ans à Montréal-Nord. Andrew Bruce, décédé d’un choc post-traumatique et mort par suicide à vingt-six ans. Mon bon militaire et papa Matt Tomkiewicz, dans le crash de son avion militaire à vingt-sept ans. Devon Starkey, mort à vingt-sept ans, victime de la drogue. Mon bon Dominic Remillard, victime de la drogue à vingt-huit ans. Mon bon policier, mort en essayant d’aider, assassiné à vingt-huit ans : Greg Pierzchala. Tous morts très jeunes, tous des saints .

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