El piano arranca con unos acordes melancólicos en tono menor. Se suma una guitarra acústica con un arpegio pausado y el sonido sutil de un violonchelo. El ritmo es de balada poética, con la pausa y la métrica característica de Ricardo Arjona).(Verso 1)El calendario insiste en su rutina de ponernos metas,mientras yo colecciono tus fotos como un profeta.Mamá, que te mudaste al cielo sin pedir permiso,hoy vengo a romper el pacto del silencio y del aviso.No hay un maldito día en que mi mente no te busque,ni un recuerdo tuyo que el olvido confisque.Te extraño en el café, en la silla, en la ironía,de saberte tan lejos... y tan cerca, madre mía.(Verso 2)Ya vienen las fechas del teatro y la comedia,donde la ausencia se mide en una cena a media.Esos días festivos que el comercio disfraza de amor,donde los vivos se olvidan por un rato del dolor.La gente corre, compra, ríe y se abraza con prisa,mientras yo busco el rastro que dejó tu sonrisa.Vaya paradoja del mes de diciembre:mientras el mundo celebra, mi alma te siente.(Estribillo - Con la fuerza y el drama lírico de Arjona)Y es que cuando pierdes a la autora de tus días,se apagan los semáforos, se mueren las fechas fijas.El veinticuatro de diciembre y el tres de febrerotienen el mismo color gris de un cenicero.No hay lunes, no hay domingos, se borró el almanaque,la nostalgia me tiene en un eterno jaque.Cuando falta una madre, el tiempo pierde los modales:ya no hay días de fiesta... todos los días son iguales.(Verso 3)Dicen los psicólogos que el luto es un proceso,como si el alma pudiera medir el peso de un beso.Pero el reloj es un invento de los que no extrañan,de los que no saben cómo los recuerdos dañan.Tú no eres un aniversario en una cruz de madera,eres la rutina que me falta, mi eterna compañera.(Estribillo - Con intensidad máxima, violines y batería marcando el compás)Y es que cuando pierdes a la autora de tus días,se apagan los semáforos, se mueren las fechas fijas.El veinticuatro de diciembre y el tres de febrerotienen el mismo color gris de un cenicero.No hay lunes, no hay domingos, se borró el almanaque,la nostalgia me tiene en un eterno jaque.Cuando falta una madre, el tiempo pierde los modales:ya no hay días de fiesta... todos los días son iguales.(Outro)Todos los días son iguales...El mismo cielo sin tu voz,el mismo espacio en el sillón,la misma falta de Dios.Te extraño, mamá.(El piano da una última nota larga, dejando el eco del violonchelo flotando en el aire).
