Der Frühling treibt sie in das Land, Nun kommen alle hergerannt, Mich, bin ich früh kaum aus den Daunen, Schon beim Kaffee anzustaunen. Und glauben Sie mir auf mein Wort: Sie geh'n nicht etwa wieder fort! Ich mag vor Ärger noch so schwitzen, Sie bleiben bis zum Abend sitzen. Ich muß bei ihnen kleben bleiben, Kann weder lesen, weder schreiben. Geht das so fort in meinem Haus, Werf' ich sie allesamt hinaus Und laß von allen ganz allein Nur Schießers Aläusel ein!
