автор: Михаил Южаков (@m_yuzhakov) Свет фонарей на мокром асфальте, Мир за стеклом, как будто немой. Я в этой тихой, холодной палате, Веду диалог с самим собой. Проносятся мимо автомобили, Спешат куда-то пары под зонтом. Они, наверно, что-то упустили, А может, счастье обрели своё. А я сижу, невидимый и лишний, И отраженье вижу на стекле. Мой мир давно уже как бы застывший, Затерян в серой и колючей мгле. Я просто зритель в этом странном зале, Где жизнь чужая крутится в кино. Мне роль в сценарии не написали, И быть актёром мне не суждено. Смотрю на них, на всех таких далёких, Их голоса уносит ветерок. Средь миллионов душ, навеки одиноких, Я безнадёжно так же одинок. Когда-то я, наверно, тоже верил, Что солнце всем светить должно. Но сколько я ни открывал бы двери, За ними было так же всё темно. И я привык к своей просторной клетке, К молчанию исписанных страниц. Я лишь пометка на чужой заметке, Одно из тысяч безымянных лиц. Я просто зритель в этом странном зале, Где жизнь чужая крутится в кино. Мне роль в сценарии не написали, И быть актёром мне не суждено. Смотрю на них, на всех таких далёких, Их голоса уносит ветерок. Средь миллионов душ, навеки одиноких, Я безнадёжно так же одинок. Свет фонарей на мокром асфальте, Мир за стеклом, как будто немой. Я в этой тихой, холодной палате, Веду диалог с самим собой.
