Dos voces atrapadas despidiéndose en una caracola insostenible hecha de besos y crucifixiones como memorias sin florecimientos madurados en lluvias y lágrimas tardías, somos. Quién pudiera nutrir las esperanzas con un golpe de mar o de madera, con un destello azul y desojado lleno de peces y raíces nuevas en medio de la noche subterránea. Hemos gastado pájaros y versos, de sombrías figuras, en poemas de convicciones firmes y ardorosas por la búsqueda cierta de las resurrecciones de los verbos atávicos y nuestros. Y ya no queda más que abriles y septiembres por venir.
