[Strophe 1 – kalt gesprochen, klinisch] Die Erde atmet schwer. Sie hustet Asche. Sie würgt Beton. Sie blutet Öl. Sie stirbt – an uns. Wir sind nicht ihre Krone. Wir sind ihre Krankheit. Wir sind nicht Schöpfer. Wir sind Schutt. [Refrain – aggressiv, schneidend] Der Mensch ist das Krebsgeschwür dieses Planeten. Ein Zellhaufen mit Komplex. Ein Fiebertraum in Plastikfolie. Ein Parasit mit WLAN. [Strophe 2 – bitter, sachlich] Wir feiern Wachstum – auf verbrannter Haut. Wir exportieren Krieg – und nennen es Frieden. Wir produzieren Müll – und nennen es Fortschritt. Wir kaufen uns frei – mit toten Augen. [Pause – nur ein tiefer Herzschlag-Sound] Wir sind zu viele. Zu laut. Zu leer. [Bridge – verstörend, fast geflüstert] Du willst Hoffnung? Sie liegt unter dem Schutt. Du willst Erlösung? Frag die Arten, die du ausgelöscht hast. Du willst Zukunft? Du bist die Vergangenheit im Verfallsdatum der Erde. [Refrain – schreiend, verzerrt] Der Mensch ist das Krebsgeschwür dieses Planeten. Er frisst, was ihn geboren hat. Er lacht, während es stirbt. Und nennt es: Zivilisation. [Outro – leise, ausklingend, verzerrt] Wir waren nur ein Versuch. Ein Fehler im Gewebe. Ein Splitter im Licht. Ein leiser Tumor mit Sprache.
