Наш мир, всего лишь сгусток пыли, Повисший в чёрном облаке цветов. И мы парим, как ангелы земные, Придумывая списки из забот. А может быть, на самом деле, Мы просто сон, приснившийся весной?.. Той одинокой бабочке пустыни, Летящей в вечность без забот. Быть может, просто мы — из пыли. Из звездных искр, из пестрой тишины, Сотворены, из песен и из крыльев, Зашитыми у нас внутри. Тогда и бабочке, взаправду снится, Как мы живем, растём и коротaем век, Как учимся любить и развиваться, Чтобы сказать: я настоящий человек. А после, лишь проснувшись, Расправив крылья в высоту, Взлетит та бабочка пустыни, Направившись под небеса, во мглу. Не вспомнит лица, внешность, имя, Забудет то, как коротaем век, Лишь будет помнить, Мы — из крыльев, Что означает: это — настоящий человек.
0/500