Sulla via deserta, tra i vetri e l'acciaio, si spalancano visioni come tende al vento. Campi d'orzo dorato, madri che cantano al sole, il profumo del pane all'alba, il silenzio dopo la preghiera, I Maestro, da bambino, rideva inseguendo l'ombra del padre. Ora quel padre non c'è, ma la sua voce lo accompagna come il battito nel petto.
