[Bars 301–320: Terrorfly – Auftakt der Vernichtung] Terrorfly? Du bist 'ne Mücke mit Komplexen im Takt, dein Name klingt gefährlich – doch du summst nur wie 'n Fax. Dein Flow? Ein Witz – wie'n Airbag in 'nem Dreirad, du willst durchstarten, doch dein Style bleibt immer scheißfad. Du schreibst Texte wie Grundschüler mit Zitronensaft, ich bin die Ohrfeige, die deinen Kindergarten-Rap platt macht. Du bist kein Terror, du bist Trara – Lärm ohne Wirkung, dein ganzes Vokabular besteht aus peinlicher Verzierung. Ich komm mit Napalm-Versen, du mit Sprachnachricht-Beats, du bist der Beweis: Nicht jeder, der rappt, verdient auch ein Lied. Dein Image ist gefaked wie 'n Adlib von Shindy, du bist die Instagram-Werbung von Rap – und keiner klickt dich. [Bars 321–340: Terrorfly – Demontage deines Wesens] Du bist so "Fly", Bruder? Ey, du flatterst im Kreis, dein ganzes Movement wirkt wie’n kaputter Schmetterling – weich. Du brauchst keinen Gegner – du bist selbst dein Problem, du rappst auf Beats, aber deine Seele bleibt bequem. Du willst kämpfen? Ich schlag dich mit Silben zu Staub, du bist wie Autotune in Death Metal – nicht erlaubt. Ich nehm dir Flügel, geb dir Fallhöhe gratis, du landest wie ‘n Stuntman – nur ohne Applaus und mit Haken. Du tust auf gefährlich, doch bist harmlos wie Deko, ich mach aus deinem Track ‘ne Fallstudie für Schemo. Terrorfly, ey du bist kein Gegner – du bist Übung, du wirst geopfert auf Beats – nenn das lyrische Fügung. [Bars 341–360: DiggaMC – Willkommen zur Beerdigung] Und DiggaMC – was bist du für ‘n Name, du Witzfigur? Klingst wie ‘n Minecraft-User mit 13 und ‘ner Kinderspur. Du bist kein MC, du bist einfach ‘n Geräusch mit WLAN, deine Battles sind wie Busfahrten – keiner will’s sehen, Mann. Du bist die Rückwand von Rap – ohne Substanz, ohne Haltung, dein Style ist wie ‘ne Jeans auf’m Kopf – peinliche Gestaltung. Du bist laut, doch wirkst wie 'ne Mücke mit Megafon, ich spuck auf dich – und treff dich wie ‘n Sniper im Drohnenton. Du willst Bühne? Ich geb dir Licht – aber nur zum Verblassen, dein Mic wird zur Guillotine, deine Parts zu Witzeklassen. Deine Lines sind so billig, die schreib selbst Pkay auf Speed, ich zerreiß dein Ich – du bist ‘ne Ansammlung Tweet. [Bars 361–380: DiggaMC – Psychoschuss & Technikmassaker] Du rappst wie ‘n 56k-Modem mit Schnappatmung, jeder Takt von dir klingt wie ‘ne Übung mit Schwachsinns-Wandung. Du hast Bars? Ja, in der Grundschule – auf Englisch, Bro, ich hör dir 10 Sekunden zu – und verlier mein Flow-Niveau. Du bist kein Digga, du bist “Hä?”, Bruder, du bist Cringe-Klasse, dein Flow hat mehr Löcher als ‘ne Durchfall-Masterclass. Du kannst schießen mit Silben? Ich baller Reimsalven rein, du bist wie Terrorfly – nur noch unwichtiger im Verein. Ich mach dich fertig mit Sätzen, die ich beim Zähneputzen schreib, du bist kein Gegner – du bist ‘ne Statistik aus Langeweile und Neid. MC? Du bist gar nichts, außer Hintergrundrauschen, deine Battles wie Verkehrslärm – man hört sie, will sie aber auspausen. [Bars 381–400: Letzte 20 für beide – lyrische Hinrichtung] Ihr zwei seid wie Restposten im Ausverkauf von Flow, große Fresse, leeres Herz – ihr bleibt Clowns im Show-Modus. Ich trag die Krone, ihr traget Schulden in Punchlines, eure Runden sind wie Knäckebrot – trocken, brüchig, ohne Crunch-Time. Ihr seid wie Feature-Anfragen von TikTok-Rappern, ich ignorier euch, selbst wenn ihr nackt vor’m Mic verrecktet. Ich bin der Schlussstein eures lyrischen Grabbaus, mit jedem Bar von mir zerbröckelt euer Flucht-Trauma. Ich bin der Knight, ihr seid nur Schatten am Pfad, meine Stimme ist die Sense – willkommen bei der Saat. Game over für euch, ihr wart nie wirklich dabei, ihr wart Schmutz am Schwert – doch ich bin der German Knight.
