Болезненно молчит мой телефон, Меня как-будто в чем-то упрекая. Так Герда упрекала друга Кая От снега спрятавшись в широкий капюшон. На каждый шорох — пульса в жилах стук , И уши врастопырку как локатор. А ведь перевалила жизнь уже экватор, И даже подрастает где-то внук. Но нет. Молчит. И в чатах тишина, Мерцает часто стрелка у курсора, И назревает внутренняя ссора: Задача жизни мной не решена. И нужен-то всего один звонок, Как монозвук у друга-камертона: («Хозяин... это... куба три бетона) (Готов ты оплатить нам точно в срок?) Гаражный котлован давно готов И жаждет заполнения бетоном, А сварщик давится просроченным батоном, Напарника гоняя из кустов». И вот звонок. Мгновенно выдаю: (Что, что, простите? Видимо ошибка). Нет, не нужна нам детская присыпка». (Да узнаю тебя я, узнаю). И снова солнце в небе в полный рост, И снова кровь задвигалась по жилам - Простила. Называла снова милым. И перекинут через пропасть мост.
