Роняет год листки календаря... Роняют руки хрупкую посуду. Роняет капли с неба дождь на судно, Бросающее в бухте якоря. . На языке, не ясном никому, Там с палубы, тревожен и опасен, Роняет фразы сумрачный Герасим, Роняя за борт бедную Му-Му . Роняет лес багряный свой убор. Раскольников роняет свой топорик. Процентщице на темя в коридоре, На аккуратно забранный пробор. . Та падает на вымытый паркет, Картинно набок с помутневшим взором, Роняя гребень, челюсть из фарфора И мятый поэтический буклет. . Оттуда спица падает, звеня, Которая служила ей закладкой... Но Мир не потревожен. Все в порядке. Масштаб событий - полная хуйня.
