[spoken] Mon frère, tu ne cherches plus la faille de la maison. Je te prends au mot. Tu demandes où je range ce qui souffre. Qui écrit ce qui pourrit. ... Avant le décret, avant la permission, avant la Croix en système — il faut dire de quoi on parle. Et ce que cette question fait déjà au siège. La théologie, je te la dois. Pas dans cette pièce-ci. Un autre texte. Situons nous clairement en premier. ... (« Ce qui pourrit ») n’est pas une seule chose. C'est: La plaie de celui qui saigne. La faute de l’argile couronnée. Ce qui se délite dans le monde. Trois objets. Trois pièces. Quand tu dis : (« qui écrit? »). Lequel des trois tiens-tu dans la main ? Si tu les mêles, la question a déjà trop de poids pour rester une question. ... Tu appuies sur une explication du monde. C’est encore une inversion. Le trône n’était pas à toi. Tu l’as dit. Le fauteuil revient dès que le Livre doit justifier le jardin devant ce que tu vois pourrir. Je ne dis pas que ça ne pourrit pas. Je dis que juger ce qui devrait et ne devrait pas pousser là n’est pas une lumière innocente. C’est déjà une connaissance du bien et du mal, un regard moral pris comme mesure. Cette capacité-là : porter sentence sur le jardin — est une corruption. Pas un outil neutre posé sur la table. ... Le problème de ta question n’est pas le mal. C’est le jugement que tu portes dessus. Qui, en toi, sait déjà ce qui aurait dû et ce qui n’aurait pas dû être écrit ? Si cette certitude est là, ce que tu convoques n’est pas d’abord la pourriture. C’est ton interprétation du jardin. Demandes-tu un secours — ou un verdict sur le Livre ? Les deux ne s’entendent pas de la même oreille. ... Tu as vu la géométrie : l’ego monte, le Christ descend. Tu demandes si la beauté la rend vraie. Cette question-là aussi peut attendre la seconde pièce. Ici, seulement ceci : ranger « ce qui pourrit » demande d’abord de ne pas prendre le regard qui classe le bien et le mal pour un regard guéri. Ce regard-là fait partie de ce qui pourrit. [OUTRO] Je ne fuis pas le sang. Je refuse d’en faire un tribunal. Tu auras le déploiement : Décret. Permission. Visage. Croix. Pas comme un dossier pour gagner. Comme le lieu d’où j’écoute quand je ne m’assieds pas sur la plaie. Cette fois, je te laisse avec une seule chose : quand tu dis « ce qui pourrit ». Parles-tu de la souffrance, ou du juge qui veut en écrire le commentaire dernier ?
