Sous la pluie

Je reste sous la pluie ce soir, là où les réverbères argentés caressent la pierre. Le vent froid me transperce la chair et les os, et pourtant, je ne me suis jamais sentie aussi seule. La ville se fond dans des nuances de gris, et je me dissous dans les ténèbres. Juste un fantôme de plus dans l'ombre, juste une étincelle qui s'éteint. Mes pensées s'amassent comme des corbeaux au-dessus de moi, tournant en rond dans un ciel qui ne dort jamais. Leurs serres s'enfoncent profondément dans mon esprit, dans des blessures que je ne peux contenir. Mon cœur se lasse de chanter des chansons qui ne semblent jamais atteindre ton rivage. Alors je confie mon âme à la pluie, et j'en redemande un peu. Car ton nom… AMOUR s'échappe de mes lèvres comme une prière que le ciel connaît. Une fleur d'été dans une tempête hivernale, un feu doux sous la neige. Est-ce mon visage ? Est-ce mon âme ? Est-ce le silence dans mes yeux ? Ou est-ce la façon dont le monde entier s'arrête à chaque fois que tu effleures mes lèvres ? Je vois des galaxies dans ton regard, et des océans cachés dans ton sourire. Je vois les combats que tu as menés, les chemins que tu as parcourus, kilomètre après kilomètre. Et je me demande… La douleur connaîtra-t-elle toujours mon nom ? La peur marchera-t-elle à mes côtés pour toujours ? Ou atteindrai-je un jour le rivage où ton cœur me trouvera enfin ? Je fuis des chaînes invisibles, forgées d'espoir et de souvenirs. Pourtant, chaque chemin qui m'éloigne de toi, me ramène d'une certaine manière. À ta voix. À ta lumière. Au rêve qui me maintient en vie la nuit. Si la lune perdait son éclat, Si les étoiles oubliaient de briller, Si chaque rivière quittait la mer, Et si chaque horloge s'arrêtait, Mon cœur chercherait encore dans les ténèbres, À travers toutes les tempêtes que le monde pourrait déchaîner, Pour retrouver ta main dans l'ombre, Et la serrer jusqu'à la fin. Alors je reste là, sous la pluie, À regarder le ciel pleurer doucement. Je pense à toi. Toujours à toi. AMOUR Et je pense… Peut-être que l'amour n'était pas destiné à me libérer. Peut-être était-il destiné à me ramener à toi.