Два года жил в грязи. Меф горел под кожей. Я тонул медленно, по кускам. Она была такой же сломанной. Мы жрали дерьмо вместе. Думали — это любовь. По факту — просто яма. Она орала «люби меня, как раньше». А раньше я был мертвее, чем сейчас. Я смотрел в её пустые глаза и видел своё отражение — такое же тупое, такое же зависимое. Я срывался каждый раз. Бросал — возвращался. Она тянула вниз, а я не сопротивлялся. Так и жили — две тени, две иглы, два пустых человека. Год бухал до тошноты. Просыпался с дрожью. Сны лезут в голову, как тараканы. Снова чувствую её руку, запах параши, холодную кухню в 5 утра, где я решал — умереть сегодня или завтра. Но я вышел. Да, вышел, блядь. Хоть внутри еще шипит тот мрак. И всё равно… Иногда так хочется назад — в ту же грязь, в ту же боль, в ту же тьму, где было плохо, но знакомо. Припев: Меня тянет назад, сука, в тот ад. Где я почти сдох, но знал каждый шаг. Меня тянет назад, в этот гнилой мрак — но я держусь, хоть внутри всё кричит «ладно, опять». меня тянет назад! меня тянет назад! как же тянет назад....
