🇻🇪| El olor a lluvias

El olor a lluvia se esparce en el llano, canta la chicharra, canta sin cuidado. Zumba la memoria se esparce en el grano del café astuto, molido, tostado y gira el silencio de un rito pagano en torno a la ausencia del amor amado, de la caña breve que endulza la mano, que endulza los sueños, que esconde el pecado de amar sin medida –amor meridiano– tocando horizontes, hiriendo el costado del alma cansada de un llano gitano, que a sorbos se bebe –caliente, calado– con dolor mortal, con dolor humano. El olor a lluvia se esparce en el llano, canta la chicharra, canta sin cuidado, llueve sobre el alma, llueve sobre el llano. Zumba la memoria se esparce en el grano del café astuto, molido, tostado y gira el silencio de un rito pagano en torno a la ausencia del amor amado, de la caña breve que endulza la mano, que endulza los sueños, que esconde el pecado de amar sin medida –amor meridiano–