Этот край ломает пришлых, словно руки лу

Этот край ломает пришлых, словно руки лучину, Ослепляет белизной, обжигает ветрами, По бескрайнему безлюдью гонит как льдину, Василиск-мороз беспечных обращает в камень. Только с каждым днем ты северу становишься ближе, Притираешься бортами, звенишь в унисон. Не нужны уже ни Сочи, боже мой, ни Парижи, Пимы – на зиму, штормовка на грядущий сезон, Чтобы прыгнуть на каяке в беспокойные волны, Догрести до маяка, упасть на мокрый песок, И – объевшимся простором, благолепием полным, Объявить, что все иное только ересь и сон, Сон, где шумные соседи, инфляция, войны, Наши снова наступают, рубль куда-то упал. А тебе – по горизонту. Беспредельно спокойный, Сушишь куртку, жаришь рыбу на костре среди скал.