Сквозняк между домов тянет вверх. Пять граммов сухой ткани. Мимо балконов, мимо проводов. Я огибаю углы, не касаясь стен. Ловлю тепло чужих витрин. Траектория — чистый расчет. И если я упаду сейчас, Никто не заметит тени. Я кружу над городом, Выше крыш, выше ступеней... Держи меня. Кружу... выше... Второй круг над перекрёстком. Светофор моргает желтым. Потоки машин толкают обратно. Воздух становится плотным. Я опускаюсь ниже. К асфальту, к ботинкам, к чужим шагам. Холодный свет фонарей в лицо. Замкнулся круг, замкнулось кольцо. Я лечу, пока есть разгон, Но под ногами уже бетон... Осталось три метра. Два. Один. Тень от подошвы. Один чужой шаг. Хруст. Больше не лечу.
