Стою один среди равнины голой. А где, скажите, мне теперь ещё стоять? Мне с вами, вам со мной не по приколу. Непьющих пьющему положено ругать. Стою, трезвею, телефон кажись проëбан. А впрочем нет, лежит в пакете с пузырём. Неделю квасил я по ебеням-трущëбам, И на душе теперь кромешный, лютый стрëм. В крови рубаха, в башке репей и ветки, Гудят мозги, вот-вот начнётся колотун. В дурдоме кстати в это время пьют таблетки... Короче полон я таких вот мрачных дум. Хорош грустить, когда в пакете водка стынет. А может ну её? Да нет, придётся пить. А там плевать куда судьба меня закинет. Не сдохну если, обязуюсь позвонить.
