На краю деревни, где гниёт плетень, Гробовщик не прячет в полдень свою тень. Он стругает доски, он поёт мотив, Каждому клиенту «домик» предложив. Бархат ярко-красный, крепкая сосна — В этой мягкой люльке не дождаться сна! Он не меряет плечи, не смотрит в лицо, Он видит лишь душу — пустое кольцо. «Заходи, прохожий, отдохни с пути, Лучшей колыбели в мире не найти! Я в подкладку зашил твои страхи и грех, В этом тёмном доме — ты забудешь всех!» Стук! Гвоздь заходит в плоть... Спи! Бог не смог помочь! Гробовщик смеётся, закрывая веко, В дереве хоронит дух человека! Говорят, в тех гробах места — целый мир, Там пируют тени, там застыл эфир. Ты ложишься в щель, а находишь бездну, В этом лабиринте я и сам исчезну! Мастер шепчет в доски: «Потерпи, родной, Завтра ты проснёшься... но уже другой!» «Слышишь, как кедр в тишине поёт? Он знает твой запах, он тебя зовёт... Я не строю клетки, я строю мосты, Туда, где сбываются мёртвые мечты!»
