мне бы уехать туда, где ветер сорвался с цепи. вернусь через пару дней совершенным целым. жмешь кнопки на сломанном пульте: молчи, ешь, спи, занимайся делом. ночью стал лед на лужах – зеркала в асфальтовых рамах. сбивается пульс, приджазованный ритм - чаще и чаще. вот пройдены точки кипения ртути, Олова и вольфрама - хаос кипящий. такая спокойная нежная и прохладная кожа, а звери под ней сбиваются в стаи, бегут по венам, рычат и воют. и я же знаю себя – кроме ветра никто не поможет, не успокоит. не то что бы красное, ярко-цветное нужно заставить казаться едва заметным, прозрачным, сдержанно-бежевым. но можно, всё это рвущее, тянущее, живое не будет больше меня касаться? я не выдерживаю.
