Мы — сборная Союза, без флага и гербААА, Собрала нас по карте нелёгкая судьба. Тут кто-то Ярослаский, есть парни из Мордвы, А кто-то с юга прибыл, не кушая халвы. Не за длинным рублём мы попёрлись в этот ад, А просто дома пусто, и нет пути назад. Там либо за копейки, либо совсем никак, Вот и висим на вышках, сжимая всё в кулак. Контактная сеть — не сахар, то ливень, то мороз, То солнце жарит спину, то холод щиплет нос. Но мы не ноем бабам, не пишем жалоб в чат, Мы крутим гайки и струны, пока вокруг молчат. А офис наш уютный ,где кофе и вайфай, Растёт этаж за этажом — хоть падай, хоть вставай. Племяннички, сыночки, и внуки, и зятья, Сидят, перебирая бумажки бытия. Им премии рисуют за «вклад в бумажный труд», А нам — проверку шлют, чтоб выявить, где зуд. Штрафуют за ботинки, за каску, за жилет, Мол, вы тут паразиты, а мы — конторский свет. Уходят ветераны, спина уже не та, А смены нет достойной — пустуют ворота. Молодняку курьером сподручней пиццу гнать, Чем на тросУ несущем на вышке зависать. Но мы пока что держимся, назло ветрам и тьме, Пока «клещИИ» в костюмах жируют в теремЕЕ. Ильич про них всё ведал, про этот класс господ, Что пьёт без остановки простой народный пот.
