Chatarrero sin museo

Levantéme a las tres de la madrugada con la resaca de haber leído tu poema y la soberbia de creer que podía mejorarlo Quise ser nuevo Dios del análisis mas el cerebro ebrio de café y de ego me soltó un zas más viejo que el tuyo Necio ya lo hizo Barthes La muerte del autor Y tú la estás resucitando con cada párrafo Bajé al vertedero de mi propia respuesta Muladar de conceptos aprendidos en la universidad Encontré un ladrillo de Foucault una teja de tu poema que acababa de leer un tornillo oxidado de mi necesidad de parecer listo Les escupí encima Les puse mi nombre en Times New Roman Grité Esto es crítica literaria plebeyos No era crítica Era lasaña Recalentada en microondas de intelectual ¿Debo pedir perdón por el Karma de mi formación? ¿O este monstruo de citas ajenas es ya mi hijo legal si lo visto de análisis serio y le pongo luces de conclusión? No No debo pedir perdón Debo dejar de cobrar entrada Chatarrero sin ínfulas de nada soy yo Reciclo despojos y los vendo por atención Chatarrero sin ínfulas sí señor Y tú leíste hasta aquí sin saber de dónde son Eres chatarrero sin ínfulas Me escupí al espejo Lo puse en la bio Excusa de cobarde Cojo el trauma de mi clase media un chiste de tu poema una frase de filósofo que nunca leí completo solo en citas de Instagram Lo meto en este texto Le echo autotune de sinceridad Salgo diciendo Qué profundo hostia Es lasaña recalentada Que te suene familiar no es magia Es que ambos mamamos la misma leche de la escuela de la tele de la red de la necesidad de que nos miren mientras decimos que no necesitamos que nos miren No inventé las palabras No inventé el dolor Inventé el filtro de análisis honesto para que mi copia parezca diagnóstico Este monstruo de cadáveres ajenos no es mi hijo Es mi tumor Lo calzo de Primark intelectual le pongo luces led de autoconciencia sigue siendo tumor No debo arrodillarme Debo dejar de fingir que arrodillarme es valiente Chatarrero sin ínfulas de museo soy yo Reciclo trauma ajeno en texto sin beat Chatarrero sin ínfulas sí señor La chatarra ya no cotiza Nadie compra Nadie llama a la policía de lo original La policía también copió su uniforme Esto sigue siendo basura Y yo también Y tú también ¿Qué dices oyente? No hay me gusta que dar No hay cancelación que temer Solo hay esto dos chatarreros en el vertedero fingiendo que es museo para no morir de frío Click Sonido de algo que se cierra Puerta o ataúd No lo sé Arte ****** My English Version The one where the scrapper stops pretending he speaks your language better than his own shame. - Title: Scrapper Without a Museum [Verso 1] Woke at three in the morning hungover from reading your poem and the arrogance of thinking I could improve it. Wanted to be the new God of analysis, but my brain —drunk on coffee and ego— hit me with a zas older than yours: Fool, Barthes already did it. The death of the author. And you're resurrecting it with every paragraph. Crawled down to the junkyard of my own reply. A cesspool of concepts learned at university. Found a brick of Foucault, a tile from your poem I'd just read, a rusted screw from my need to seem clever. Spat on them all. Slapped my name in Times New Roman. Yelled: "This is literary criticism, plebs." It wasn't criticism. It was lasagna. Reheated in an intellectual's microwave. [Pre-Chorus] Should I apologize for the karma of my education? Or is this monster of stolen citations already my legal son if I dress it in serious analysis and add conclusion lights? No. I shouldn't apologize. I should stop charging admission. [Chorus] Scrapper with no airs, nothing, that's me. I recycle scraps and sell them for attention. Scrapper with no airs, yes sir. You read this far without knowing where they're from. [Verse 2] You're a scrapper with no airs. I spat at the mirror. Put it in my bio. A coward's excuse. I take my middle-class trauma, a joke from your poem, a philosopher's quote I never read in full, just in Instagram posts by people smarter than me. I drop it in this text, add autotune sincerity, walk out saying: "Deep, damn." It's reheated lasagna. If it sounds familiar, that's not magic. It's that we both sucked the same milk from school, from TV, from the net, from the need to be watched while saying we don't need to be watched. I didn't invent the words. I didn't invent the pain. I invented the "honest analysis" filter so my copy looks like diagnosis. [Bridge] This monster of other people's corpses isn't my son. It's my tumor. I dress it in intellectual Primark, add LED lights of self-awareness, it's still a tumor. I shouldn't kneel. I should stop pretending that kneeling is brave. [Final Chorus] Scrapper with no airs of a museum, that's me. I recycle other people's trauma in text without beat. Scrapper with no airs, yes sir. The scrap no longer trades. No one buys. No one calls the originality police. The police copied their uniforms too. This is still garbage. And so am I. And so are you. [Outro] What do you say, listener? No like to give. No cancellation to fear. Just this: two scrappers in the junkyard pretending it's a museum so we don't freeze to death. Click. Sound of something closing. Door or coffin. I don't know. Art.