Мадам, как только вы прошли по пляжу, то, вне сомнений, обозначили эпоху - но буду краток: Ваша жопа, сиськи, ляжки - огонь, я эту данность провожаю вздохом. И здесь дилемма - хоть повсюду масса баб, но только Вы одна - ебабельная штучка. Я от внезапного волнения ослаб - в душе пожар, на море рябь, а в небе тучки. Картина маслом: Вы, бредущая к закату Богиня Трои. Да чего там - Афродита! Волны уверенно шуршащие стаккато, моё убогое сознание размыто. Никак никем не превзойдённый маринист да и такой же живописец Айвазовский в два-три мазка мог нанести ваш с морем твист один-в-один на холст в своей манере броской. Но вот досада - маринисту похуй всё, ведь он тому гораздо больше века умер. Мне ж не рядиться, соответственно, ферзём, и как обидно - не вести вас гордо в нумер, не заливать в себя игристое вино и с наслажденьем не лобзать литые груди… Лежу на солнышке, безвольное гавно - уныло жду, мечтая, что же дальше будет. А дальше что – набитым портмонэ труся Вас подцепил какой-то Гоги с генацвале. С носатой бандой этой Вы - такая вся! - из грёз вальяжно в мезальянсе уплывали.
