Miro, pienso, observo... Nada especial. Soy un obrero de la espera, un transgresor de la sombra que un tiempo se creyó insurrecto y desafiante. Hasta creía ser alguien. Ahora dejo pasar el tiempo, escucho el rumor de la lavadora, soporto la mañana gris y enhebro, una tras otra, flores para un collar que ofreceremos a los dioses que quieren que nos descalcemos para entrar en el templo. Una anciana desdentada y reseca guarda nuestros calzados y luego le damos diez rupias y no sentiremos nada, ni ansia ni desesperación. ni la miraremos porque ya nos habremos olvidado de qué hacemos allí. Pero solo es un juego. Poca cosa.
