Qué lindo estar acá

Salgo. La calle ya está llena de cosas que no sé. Una bicicleta roja, dos perros, tres ventanas abiertas, alguien cantando mal en un balcón. Y me río. No sé por qué. Me río. Qué lindo estar acá. Con los zapatos gastados, con veinte pesos, con ninguna explicación. Qué lindo estar acá. Pasa un colectivo. Pasa una nube. Pasa una chica con flores amarillas. Todo pasa. Yo también. Pero ahora— ahora no. Ahora quiero quedarme exactamente aquí. Escuchar. Respirar. Ver cómo la tarde enciende las paredes. Che, ¿viste qué lindo? No pasó nada. Nada extraordinario. Y sin embargo... ¡mirá! La ciudad entera parece recién inventada. Qué lindo estar acá. Qué lindo. Qué lindo. Acá.