Дорога плывёт, как река без границ, То в пыль, то в туман растворяясь. И лица мелькают — как сон без границ, Знакомые… только стираются. Где-то сквозь акации шуршит тишина — Забытая, нежная, странная. Как будто весь мир — это просто волна, Что катится к вечному раннему. Ообувь истоптана ты шел наугад Через поле, пожары и смерть. Каждый камень здесь знает солдат, Что могли бы домой не успеть. Ветер в лицо, будто прошлое вспять, Пахнет домом, любовью и хлебом. Хочется скинуть с себя ....... лет пять И просто взглянуть в небо. [instrumental] Ты не узнаешь себя — до того, Как вдруг не ступишь туда ........ где всё тише. Где не нужна фальш,...... где нет ничего, Кроме дыхания, детства и крыши. Там, где кресло качается, скрипом живым Напоминая твой первый шаг. Там стены — не стены, а те, кто хранил Каждый твой детский страх. Там плед не дизайнерский ....—он просто такой, Пахнет весной и тобой. Он греет не тело — он лечит внутри, И ты возвращаешься…..... в жизнь и к любви. Вернуться домой — не шаг, а прощение. Не сила, а нежность, не роль, а лицо. Это дать себе право на возвращение Где не ждут побед — ждут голос твой, И шёпот: («Я здесь. Я снова с тобой».)
