⟲ 𝓛’𝓪𝓶𝓸𝓾𝓻 ⟳L'Amour

Le matin tient dans une tasse tiède, la lumière glisse sur ton épaule. On ne dit rien — et tout est là. Tes phrases inachevées, mes mains qui comprennent autrement. On se frôle comme deux pensées qui savent déjà la suite. Ce n’est pas le feu. C’est la braise. Pas un serment — un geste répété. Année après année, sans bruit, on reste. Tu ajustes le monde à ta manière, je souris, même quand j’ignore pourquoi. Je répare ce que je peux, tu répares ce que je tais. Ton esprit me traverse — une étincelle lente. Ton rire défait mes défenses sans même essayer. On a vu l’eau dans les yeux de l’autre, le silence après les noms. Depuis, on marche plus doucement, mais ensemble. On ne promet rien au ciel. On se tient. C’est suffisant. Ce n’est pas rare. Ce n’est pas fragile. C’est tissé. Dans le quotidien, dans l’attente légère de se retrouver encore. Si quelqu’un demande ce que c’est — je dirai simplement : ça dure. Et ça s’appelle l’amour.