Каллиопа Καλλιόπη

Agressive wild fusion track kicks off with folk-paced bluegrass—strutting mandolin, banjo, foot-stomps—soon joined by Southern hip-hop vocals with swagger, Verses pulse with playful tension; choruses explode with organ keys, electric guitars, gospel drums, plus disco strings, harmonica, and synth stabs, Sudden dynamic breakdowns switch to jazzy sitar-acoustic and liquid DnB textures, mixing country, techno house, bachata grooves, beatdown hardcore, and bursts of trap rap, Brief humoristic interludes add ch, ‑female vocals

[delicate intro]
Слышь, ты, рэпер, глухой, отмороженный,
Читаешь в гудящую темень,
Как поезд, который давно перегруженный,
Но едет, хотя бы по времени
Татухи нет, и на жопе тоже.
Проснешься и ловишь остатки сна,
Когда то и я был смелей и моложе,
И рифма была не нужна.
А Каллиопа сидит на диване, курит «Винстон»,
Зола на колготках, и голос простуженно-хриплый:
«Ты чего завёлся? Хип-хоп это тот же погост.
Все там будем. Лучше налей и выпей».
И правда налью. И ору под биты,
Что «рок  это мертво», но рок  это я,
Потому что все эти ваши «святые кенты»
Сливают в порталы, не любя, а трахая (бесперебойно)
А я, как последний романтик с ******* [пробоина],
Сижу, сочиняю про вечное в ленту.
Мне творческий невроз  как святая повинность,
Я с ним и в тартарары, и на концерты.
Я верю, что Бог, принимая заказы на входе,
Пролистывая мою жизнь, как пустой журнал,
Поймет и простит мне отсутствие денег и рода,
Но только не строчки, которые я не дописал.
Простит, что я жрал, пил, курил, матерился,
Мог послать, наорать, не заметить, убить.
Но скажет: «Ты, главное, петь не бойся.
А грех  это просто тонкая нить».
К психоаналитику? Нет, упаси боже.
Его холодные руки разлОжат по полкам
Всю муть, что с себя оставляю прихожей
Кипит, и мешает мне спать втихомолку.
Я знаю, он скажет: «У вас, голубчик, детская травма,
И синдрОм отличника, и страх пустотЫ».
Но я же без этого  просто блин голограмма.
А так пускай хоть сгорят мостЫ.
Куда вы идете? Куда вы прете, потомки?
На лицах  татУхи, в карманах  кредитки 
А я все стою на перроне, в пальто и накОлках,
И мне ничего, ничего уже не ответить утыркам.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.
Потому что рок жив. И хип-хоп живёт,
И вообще всё живо, пока я дышу и пишу.
Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт.
Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.

2077/7500

[delicate intro] Слышь, ты, рэпер, глухой, отмороженный, Читаешь в гудящую темень, Как поезд, который давно перегруженный, Но едет, хотя бы по времени Татухи нет, и на жопе тоже. Проснешься и ловишь остатки сна, Когда то и я был смелей и моложе, И рифма была не нужна. А Каллиопа сидит на диване, курит «Винстон», Зола на колготках, и голос простуженно-хриплый: «Ты чего завёлся? Хип-хоп это тот же погост. Все там будем. Лучше налей и выпей». И правда налью. И ору под биты, Что «рок это мертво», но рок это я, Потому что все эти ваши «святые кенты» Сливают в порталы, не любя, а трахая (бесперебойно) А я, как последний романтик с ******* [пробоина], Сижу, сочиняю про вечное в ленту. Мне творческий невроз как святая повинность, Я с ним и в тартарары, и на концерты. Я верю, что Бог, принимая заказы на входе, Пролистывая мою жизнь, как пустой журнал, Поймет и простит мне отсутствие денег и рода, Но только не строчки, которые я не дописал. Простит, что я жрал, пил, курил, матерился, Мог послать, наорать, не заметить, убить. Но скажет: «Ты, главное, петь не бойся. А грех это просто тонкая нить». К психоаналитику? Нет, упаси боже. Его холодные руки разлОжат по полкам Всю муть, что с себя оставляю прихожей Кипит, и мешает мне спать втихомолку. Я знаю, он скажет: «У вас, голубчик, детская травма, И синдрОм отличника, и страх пустотЫ». Но я же без этого просто блин голограмма. А так пускай хоть сгорят мостЫ. Куда вы идете? Куда вы прете, потомки? На лицах татУхи, в карманах кредитки А я все стою на перроне, в пальто и накОлках, И мне ничего, ничего уже не ответить утыркам. Потому что рок жив. И хип-хоп живёт, И вообще всё живо, пока я дышу и пишу. Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт. Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу. Потому что рок жив. И хип-хоп живёт, И вообще всё живо, пока я дышу и пишу. Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт. Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу. Потому что рок жив. И хип-хоп живёт, И вообще всё живо, пока я дышу и пишу. Я сам не пойду к психологу. Пусть он нахер пойдёт. Я дома. Я в рифму. Я жду. Я дышу.

0/500