Je contemple, en tremblant d’ennui, Ses longs fils pâles de mystère ; Ils sondent l’ombre et le désir, Antennes d’un esprit sévère. Ils boivent l’air, goûtent la nuit, Mesurent l’angle du possible ; Chaque frisson y traduit Un songe obscur, presque invisible. Quand mon spleen rôde, lourd et lent, Ils frémissent comme une prière ; Je lis, dans leur balancement, La loi cruelle de la terre. Ô nobles poils, guides muets, Vous savez l’abîme et la grâce ; Je vous envie : vous touchez Le vrai, sans honte et sans grimace.
