Buffalo Rudi (Showdown in Florids-Town)

Der Sechsundzwanziger bremst, de Luft steht - am Spitz. Lange Schatt'n aum Gehsteig, a Glühende Hit'z. Da "Buffalo Rudi" ruckt si sei Kapperl zurecht, De Einkaustosch'n im Halfter, bereit zum Gefecht. A Fremder in Florids-Town – ein einsamer Mann. Er spuckt aum Asphalt, trifft aum Meter genau. Er hat seit ana Stund’ scho, ka Cola mehr 'trunk'n, er blickt zum hiesig'n Salon, "Billa" haßt de Spelunk'n. Oh Buffalo Rudi, dei Prärie is aus Teer, schiast kane Büffl'n, nur Böcke, und des gaunz ohne Gewähr. Zwischen Gemeindebau-Schluchten und Canyons aus Beton, bist du der letzte Gringo, im Nahversorgungs-Salon. Der Wind pfeift a Liadl, fia den Großstodt-Cowboy, seine staubig'n Stiefeln, war'n Converse einmal. Er geht zum Mustang- Gehege füttert aan mit aan Äuro, doch a Rad'l des lahmt, macht auf Rodeo, der Bronco. Die Glastür'n geh’n auf, Olle Aug'n auf earm, Männer Agro, Frau'n verliebt, a G'schrop hört auf zum rean.. A Oma beim Leberkas lasst d’ Semmel kurz sink’n, Da Baffalo Rudi reit weida, bis zum Gang mit'n Trink'n. Er steuert zum Küh-Regal, heroisch und stoiz, pflückt für sei staubige Kehle, a Cola, a koids Oh Buffalo Rudi, dei Prärie is aus Teer, schiast kane Büffl'n, nur Böcke, und des gaunz ohne Gewähr. Zwischen Gemeindebau-Schluchten und Canyons aus Beton, bist du der letzte Gringo, im Nahversorgungs-Salon. Der Wind pfeift a Liadl fia den Öffis-Reita, seine O-Fias legendär,, nur sei Lächl'n ist breita. Plötzlich a Rauschen, a rauchige Stimm aus da ferne: „Kassa drei öffnet“, des hört jeder gerne. Da Rudi sieht links an, mit an Dreitages-Barr, aein gfährlichee Desperado der mit’n E-Roillstuhl fohrd. Eanre Aug'n wer’n schmoi, ka Blinzl'n, ka Zuck'n, Es ged um leb'n und Tod, de Zuschauer schluck'n. Schneller als sein Schatt'n, knallt er den Trennstab hin, a erfahrener Schütze, verfehlt sein Ziel nie... Des Duell is entschied'n, der "Showdown" vorbei, da Desperado flucht leise, und ordnet si ei. Oh Buffalo Rudi, dei Prärie is aus Teer, schiast kane Büffl'n, nur Böcke, und des gaunz ohne Gewähr. Zwischen Gemeindebau-Schluchten und Canyons aus Beton, bist du der letzte Gringo, im Nahversorgungs-Salon. Der Wind pfeift a Liadl fia den Öffis-Reita, die Damen-wöd schmachtet, doch er ziagt afoch weita. Die S'unn’ geht grod unter, beim Wossapark do hint'n, und da Buffalo Rudi, is mimma zum find'n...