(Куплет 1) На МонпарнАсе дождь размыл очертАнья, В кафЭ «Ротонда» гаснут свечи в стакАне. Он рисовал на салфетках, на бумажных клочкАх, В его глазах — весь мир, застывший в песочных часах. Тоска по ТоскАне, где кипарисы, как свечи, Здесь, в Париже, только абсЕнт меланхОлию лечит. Изломанный БрАка ритм, СезАнна цветовой винегрет, И углов кубизма ПикАссо паштет. (Припев) Ах, МОди, Модильяни, твои длинные шеи — Как будто душа не находит двери. Глаза без зрачков смотрят прямо сквозь время, В них женская нежность и тяжкое бремя. Ты писал свою Жанну, как будто молитву, Пропив её жизнь до последней нитки. Ах, МОди, прОклятый художник и нищий, Ты в вечность ушёл по Парижским крышам. (Куплет 2) Вино и долгИ, и мешки под глазами, «Мой бог — я Сам, а не старик с крылАми», — Он высекал лица не резцом, а кистью, И Охрой писал на телах этих листья. Оранжевый сумрак ложился на плечи, Он делал их вЕчностью, нещадно калЕча. Смотреть на модЭль –большая загадка, О, МОди, МОди — художник упадка.. (Припев) Ах, МОди, Модильяни, твои длинные шеи — Как будто душа не находит двери. Глаза без зрачков смотрят прямо сквозь время, В них женская нежность и тяжкое бремя. Ты писал свою Жанну, как будто молитву, Пропив её жизнь до последней нитки. Ах, МОди, проклятый художник и нищий, Ты в вечность ушЁл по Парижским крышам. (Бридж) А наутро она не смогла без него — пЯтый этаж, и внизу ничего. Только белая простыня на булыжнике мостовой, И эскиз, где она навсегда с тобой. Где линии тянутся, плавятся, льются, И больше уже никогда не проснутся. (Припев) Ах, МОди, Модильяни, твои длИнные шеи — Мы все ищем дверь, но найти не умеем. В твоих «Обнажённых» — не грех, а спасенье, В них света глоток и земли притяженье. Спасибо за Жанну, за кАдмий, за сИний, За то, что нас сделал чуть-чуть счастливей. Прощай, Модильяни, художник и нищий, Твой след навсегда там— на Парижских крышах. (Аутро) **(A quiet guitar bust)** МиндАлем пахнут глаза... МиндАлем…
