Ван Дейк

(Куплет 1)
В дымном Лондоне, где туман лежит на крышах,
Где король в тоске зажигает и гасит свечи,
Бродит мастер с кистью, он давно не слышит
Шум толпы — и другие изрыгания человЕчьи.
Он пишет бАрхат, кружевА и тонкий шёлк,
Ловит блики на лице, блеск дорогих камней, 
Чтобы каждый, кто взглянуть на холст бы смог,
Завидовал богатству королей.
(Припев)
О, Ван Дейк, твоя рука легка,
Краски светят, как мечта.
И дождь английский струями косыми
И фонари чадят над мостовыми.
Ты даришь им бессмертие в веках,
И серебро на твоих волосах,
В твоих глазах — печаль веков,
И тайна королевских снов.
(Куплет 2)
Ты писал детей в расшитых камзОлах,
Их щеки — яблоки, в глазах высокомерье,
И в каждом вздохе, в каждом жесте, в каждом взоре
Читалась гордое, но жёсткое презренье.
Природа меркла перед силой твоих рук,
Ты не боялся королей и их капризов,
И лишь порой, когда смыкался круг,
Ты вспоминал о тишине на фламандских эскизах.
(Припев)
О, Ван Дейк, твоя рука легка,
Краски светят, как мечта.
И дождь английский струями косыми,
И фонари чадят над мостовыми.
Ты даришь им бессмертие в веках,
И серебро на твоих волосах,
В твоих глазах — печаль веков,
И тайна королевских снов.
(Бридж)
Кисть — как шпага, мазок — как удар.
В галереях застыл твой гламурный жанр.
Ты ушёл в мир иной, но  оставив свет,
Свет, которому уже четыреста лет.
(Куплет 3)
Ты писал короля — Карл смотрел с полотнА
С такой печалью, будто знал свой смертный час.
Ты ловил мгновенья, но сама война
Уже дышала в спИны, туманив глаз.
Тебе дарили титулы, звенело злАто,
Но в мастерской, при свете восковЫх свечей,
Ты рисовал себя слегка молодцевАто,
И согревался  женевЕром в хОлоде ночей.
И вспоминал Антверпен, где солнце ярче,
Где Рубенса рука, что правила им встарь,
Но лондонский туман — ну, стал ты здесь богаче,
Но кисть уже не та, и ты уж  не бунтарь.
(Припев)
О, Ван Дейк, твоя рука легка,
Краски тают, как мечта.
Но дождь смывает серебро,
А сердце просит лишь одно:
Чтоб взгляд, что ты запечатлел,
Сквозь столетья долетел,
И тайна королевских снов
Осталась в бликах без оков.
(Бридж (исповедь))
Ты не искал ни власти, ни венца,
Лишь свет искал ты в омуте  лица.
Когда усталость падала на плечи,
Ты рисовал себя — и в этом былА вечность.
«Смотрите, — шепчет холст, — я жив,
Пока мой лик не позабыт.
И мой мазок — как вздох, как поцелуй,
Лови его, пока ты здесь, рискуй».
(Solo on the violin)

2359/7500

(Куплет 1) В дымном Лондоне, где туман лежит на крышах, Где король в тоске зажигает и гасит свечи, Бродит мастер с кистью, он давно не слышит Шум толпы — и другие изрыгания человЕчьи. Он пишет бАрхат, кружевА и тонкий шёлк, Ловит блики на лице, блеск дорогих камней, Чтобы каждый, кто взглянуть на холст бы смог, Завидовал богатству королей. (Припев) О, Ван Дейк, твоя рука легка, Краски светят, как мечта. И дождь английский струями косыми И фонари чадят над мостовыми. Ты даришь им бессмертие в веках, И серебро на твоих волосах, В твоих глазах — печаль веков, И тайна королевских снов. (Куплет 2) Ты писал детей в расшитых камзОлах, Их щеки — яблоки, в глазах высокомерье, И в каждом вздохе, в каждом жесте, в каждом взоре Читалась гордое, но жёсткое презренье. Природа меркла перед силой твоих рук, Ты не боялся королей и их капризов, И лишь порой, когда смыкался круг, Ты вспоминал о тишине на фламандских эскизах. (Припев) О, Ван Дейк, твоя рука легка, Краски светят, как мечта. И дождь английский струями косыми, И фонари чадят над мостовыми. Ты даришь им бессмертие в веках, И серебро на твоих волосах, В твоих глазах — печаль веков, И тайна королевских снов. (Бридж) Кисть — как шпага, мазок — как удар. В галереях застыл твой гламурный жанр. Ты ушёл в мир иной, но оставив свет, Свет, которому уже четыреста лет. (Куплет 3) Ты писал короля — Карл смотрел с полотнА С такой печалью, будто знал свой смертный час. Ты ловил мгновенья, но сама война Уже дышала в спИны, туманив глаз. Тебе дарили титулы, звенело злАто, Но в мастерской, при свете восковЫх свечей, Ты рисовал себя слегка молодцевАто, И согревался женевЕром в хОлоде ночей. И вспоминал Антверпен, где солнце ярче, Где Рубенса рука, что правила им встарь, Но лондонский туман — ну, стал ты здесь богаче, Но кисть уже не та, и ты уж не бунтарь. (Припев) О, Ван Дейк, твоя рука легка, Краски тают, как мечта. Но дождь смывает серебро, А сердце просит лишь одно: Чтоб взгляд, что ты запечатлел, Сквозь столетья долетел, И тайна королевских снов Осталась в бликах без оков. (Бридж (исповедь)) Ты не искал ни власти, ни венца, Лишь свет искал ты в омуте лица. Когда усталость падала на плечи, Ты рисовал себя — и в этом былА вечность. «Смотрите, — шепчет холст, — я жив, Пока мой лик не позабыт. И мой мазок — как вздох, как поцелуй, Лови его, пока ты здесь, рискуй». (Solo on the violin)

0/500